Si me pongo a pensar a veces pienso

en mis tiempos de mozo, juveniles

y recuerdo mis juegos infantiles.

Era todo un soñar vivaz e intenso

Pero el sueño cesó, ya no hay incienso

que perfume mis tiernos veinte abriles.

Mis ideas de ayer, casi seniles;

mi vivir, más tranquilo y menos tenso.

Se acabó, al parecer, lo que se daba:

El amor, la ilusión y la alegría.

Todo aquello que empieza siempre acaba,

como sigue a la noche un nuevo día.

De la edad es el alma hoy ruin esclava,

condenada a sufrir larga agonía.